sechshundert gelesene wörter am tag, geschrieben aber bloss zehn. und die gewissheit, dass es ohne neustart so weitergeht, immer so weitergeht

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wegen einem senderausfall rauscht abrupt das radio und ich schreibe weiter an meiner saga über anfänge. über anfänge, welche sich wie staubflusen diffus sinnfrei mehren

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ein buch besteht aus 3 hoch 3 hoch 3 verworfenen anfängen, wo jemand einfältig einen ausweg aus einer labyrinthischen meinungs-vielfalt sucht

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je weltbewegender, desto weltverwegener transzendiert sich das selbstbewusstsein und ist dann so unfassbar wie eine hyperreale zahl.
wer grosses mitteilen will, muss ein phantast sein

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es ist das unwahrscheinliche, dass ich wirklich wichtiges und bewegendes aufschreibe. ich könnte ebenso lotto spielen und viel geld mit wöchentlichen tippscheinen verlieren
das grübeln über abgründe in manuskripten, die bereits zu weit fortgeschritten sind, so dass es kein ende geben wird

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für wen ein gedruckter autor alles verständlich und geniessbar sein muss, während fanatiker sich grenzenlos bekriegen oder religiös enthaupten

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sich zwischen den zeilen eine wolke ausdenken und hinein-lesen was sich später nicht mehr herausliest. je mehr man schreibt, desto mehr muss man sich erklären und verbessern.
inmitten von sätzen gehe ich auf krücken

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sollte ich irgendwann für einen poetenpreis mal eine dankes-rede halten müssen, würde ich folgendes verkünden: vom schreiben erlöst allein das schreiben, solange man sich ein poetisches leben leisten kann